¡QUÉ VUELVA HUGO SÁNCHEZ!

¡Que vuelva Hugo Sánchez como jugador al Real Madrid!

Escribo esto el domingo por la mañana, sin saber qué pasará a las nueve contra el Valencia, con dos dilemas vitales agobiándome la existencia: “hoy necesitamos a la reencarnación de Hugo Sánchez” y “¿será bueno el Ibuprofeno para la resaca?”. Se acabó el “espíritu Juanito”, ¡nace el “espíritu HG”! Admiradísimo intelectual Toñín “El torero”, ¡tus rasgos ocultan tu impresionante inteligencia! Si tú acuñaste esa definición de alto valor lingüístico y moral, “la cofradía del clavo ardiendo”, ¡ésta es mía, jodido! ¡Ya me puedo presentar en la lista de Baldasano! El equipo blanco pide a gritos un “killer” del área. A Higuaín, un delantero que debería bendecir a nuestros cerdos vietnamitas por San Antón, le falta la tranquilidad que poseen esos depredadores. Hugo manejaba los tiempos del goleador en automático, como el experto jugador de póker controla sus gestos faciales. Requerimos a alguien que asuste a la defensa de orcos del Valencia: Marchena, Albelda, Alexis...

¡Que vuelva Hugo Sánchez como entrenador al Almería!

Vale, aceptamos que el Almería juega mejor, que ha abandonado sus formas de equipo hundido y ultradefensivo, y que casi está salvado. Me da igual. Exijo a la federación que readmita a Hugo y a la espléndida afición almeriense que se resigne, con las pobres tácticas del mejicano, a bajar. Un pequeño sacrificio de unos cuantos para evitar esa colonoscopia forzosa que significa aguantar a Lillo cada puñetero fin de semana. Domingo tras domingo, a los inocentes futboleros se nos obliga a sufrir su pelaco, su supuesto acento argentino, su agite en el banquillo cual gnomo en celo y, aquí es cuando convulsiono como el “Loco” Gatti al hablar de Raúl, sus frases baratas y rimbomantes (sólo superadas por los versos de otro maravilloso sinvergüenza, Manolo García). La cita de este premio “Púlizer” después del encuentro del jueves con el Real Madrid fue "el Madrid juega a golearte; el Barça te golea mientras juega". ¿Qué tipo de tumor me estará provocando? Sujeten los gases al leer su análisis de la victoria blanca: “"Cada vez que hemos dado cinco pases seguidos ha habido peligro en el área del Real Madrid, pero no lo hemos hecho en muchas ocasiones”. Una reflexión magistral ¡aplicable a cualquier partido en el que tu equipo pierda! Aúllo con el mismo jerol estreñido de mi maestro Tomás Roncero al terminar el Madrid-Barça: ¡vuelve ya, Hugo! A cambio, a Lillo le podemos destinar a un sitio idílico de Méjico: Ciudad Juárez.

UN BLANCO RADIANTE

ESTADIO BERNABEU
“Cuando era niño y conocí el estadio Azteca,/ me quedé duro, me aplastó ver al gigante,/ de grande me volvió a pasar lo mismo/ pero ya estaba duro mucho antes…”. La canción “Estadio Azteca”, habitual en el repertorio de Andrés Calamaro, describe la sensación de la entrada al conocido como Coloso de Santa Úrsula, hogar del equipo mejicano del América. El Santiago Bernabeu provoca la misma enfermedad. Tras atravesar puertas y puertas, escaleras de hormigón y vomitorios, señores fluorescentes y señoritas azules, aficionados blancos y niños coloreados, alcanzamos la iluminación. Y no es ni mucho menos la espiritual (“Erleuchtung”) o la racional (“Aufklärung”). Sencillamente, se trata de la iluminación de los focos, de los miles de focos, de los millones de focos, de los flashes, de los miles de flashes, de los millones de flashes y de los cantos, oé, oé, oé, del chiquillo sueña con rematar, y de la madre que le sujeta, de las radios que leen las alineaciones y de los 75.000 hinchas ensayando para gritar “¡goool!”. A ése que entra en el Bernabeu, aunque no vaya a ver el partido del siglo (hoy toca el Almería), le aplasta el gigante.
Al poco, salen los gladiadores y la multitud ansía ver a Raúl o a Guti, tan petardo como en la tele. Si nos tuviesen que hacer terapia, a los aficionados blancos nos diagnosticarían trastorno bipolar. El año pasado lanzábamos huevos a los jugadores, hoy sonreímos, nos rulamos las cervezas y hasta vemos con muy buenos ojos a Cannavaro. Mientras, sobre el campo, se hace cada vez más evidente Sjneider. La pide, se mueve, busca el espacio... Delante, un Almería solidísimo (marca Emery) pero con inocencia de debutante. Eso le impidió creerse que podía sacar algún punto. Casi lo único de los blancos, el golazo de Sjneider y la internada de Saviola, una tarjeta roja justísima, bastó para terminar con el equipo andaluz. Los merengues, al final, ganaron por nombres. La calidad que puede desarrollar el Almería a todo gas, no llega a la de un Madrid en casa y en zapatillas. Una pena por el empeño rojinegro.
Después de la ficción, tan zombies como decía Buñuel que salen los asistentes del cine, nos encontramos con la dura realidad. Un gol anulado incorrectamente igual a un robo, gritan los matemáticos azulgranas. Mejor olvidarse de los Fraggle Rock, ahora que viven debajo, y recordar al Santiago Bernabeu con otros versos, cantados de vez en cuando por Calamaro, “y aunque todo ya cambió/ sé que no te olvidaré./ Cuántas veces yo pensé en volver…”